El hielo cae del gris cielo. Tras los vidrios, purgando a los hombres, golpeando el pavimento. Entonces la ciudad se llovió de blanco, se escarcharon los árboles con las piedras y el viento. Organizaron un nuevo ruido cual cascote de cemento. Rebotan, en primera fila; la goma las disparse y el agua las invoca. Es una tarde haz de luz moldeada en la memoria.

miércoles, veintiséis de julio de 2006